Поэтик.Ру - блог-сообщество поэтов и любителей поэзии » anny

Что Новый год?

anny — Sun, 26 Dec 2010 13:09:16 +0000

Что Новый год? Когда вся жизнь в аврале:
бокалы бьются, и гремит посуда,
по дому ходишь, как на карнавале —
в костюме говорящего верблюда.

Что Новый год? Когда под ёлкой фига
в блестяще-пёстрой, мятой упаковке.
Разбитый шар — вчерашняя интрига,
и чадом гарь из старенькой духовки.

Пробьют часы — кукушка в темя клюнет,
и ты поймешь — медовый пряник съеден.
А ёлку снова выбросим в июне,
под дружный хохот будничных соседей.

Белое

anny — Sun, 26 Dec 2010 13:08:07 +0000

Где-то застыла весна в ожидании рек,
где-то клюёт соловей эфиопские ноты...
Здесь каблуки угнетают растоптанный снег.
Небо расчищено. Небо готово для взлёта.

Я унесу за экватор распевки ветров,
там заплету их в косички эльфийских напевов.
День улетел. Сонный вечер к полёту готов.
Скоро зажгутся огни на посадочном белом...

Белое завтра вернётся в гнездо облаков,
Что не вернётся — ворвётся зашкаленной бурей.
Я потеряю себя на спиралях штормов,
там, где кипящее море искисту* танцует ...

Солнце догнать бы! Но время его истекло
соком арабики чёрной, обжаренно-спелой...
Я так замёрзла... Любимый, расправь мне крыло,
чтобы взлететь, оттолкнувшись от стылых пробелов...

-----------------------------------------------
* Искиста — популярный эфиопский танец

В твоих глазах

anny — Sun, 26 Dec 2010 13:07:03 +0000

Застелит облаком кудели
возничий сани декабря,
на прошлый-новый разметелив,
заветный лист календаря.
В тон желто-розовой пастели
распишет миг на шёлке дня.
Лишь размороженные тени
сплетет нахлестами заря...

Как мимолетное богатство —
недолговечен антураж.
Под солнцем плавится убранство.
Под хор шагов хрустит пейзаж.
Блестит обманчивое царство,
мерцает стынью белизна —
её слепящее коварство
в твоих глазах
осколком льда...

Сквозь пальцы — время

anny — Sun, 26 Dec 2010 12:41:18 +0000

Сквозь пальцы — время, сажей на ладонях.
Фитиль сгоревший — линией судьбы.
И главное растеряно в погоне
за ласточкой несбывшейся весны.

Сквозь лето — зИмы... Сумрак на задворках.
Укрылся день в тени от фонаря.
Я ночь пришью рифмованной иголкой
К обрывкам нерастраченной себя.

В бокале осень пенит разливное,
сгущает солнце в капле янтаря.
А мне б — страницей, прочь из отрывного,
глотающего жизнь, календаря.

Осеннее последнее

anny — Tue, 21 Dec 2010 19:42:23 +0000

Догрызает осенняя крыса
переспевшего солнца урюк.
И летят перелётные письма,
стройным клином, куда-то, на юг...

Дождь рассеянно ходит по мыслям,
водостоки кривые браня...
Обдираю последние листья
у размокшей осины — себя.

По небрежно разбросанным лужам
уплыву в желтохрустые сны,
в те, где ты мне по-прежнему нужен
в те, где лету мы оба нужны ...

Смотреть на осень нужно с высоты

anny — Tue, 21 Dec 2010 19:41:24 +0000

Размазался кривым пятном закат,
Печали холодят далёким прошлым,
И липнет пузырями шоколад
Земли к моей изношенной подошве.

Застыло небо в клетке, меж ветвей.
Что узник из готических сюжетов,
Пленённый только низостью моей,
И точки созерцания просветом.

Смотреть на осень нужно с высоты
Полёта, лет, физической, духовной:
Не видно грязь под золотом листвы,
А лужи — серебро в стакане полном.

Вот так ты пишешь мой портрет

anny — Tue, 21 Dec 2010 19:40:20 +0000

Забавно наблюдать за октябрём.
Корявой рифмой на берёзах листья
Еще цепляются за слог, но в нем
Уже рисует неумелой кистью
Разруха-Осень шаржи на рассвет.

... Вот так ты пишешь мой портрет.
Но на кривых ветвях рябой осины
Нет бликов солнца, не цветёт сонет!
И... глупо обвинять свою картину
... В том, что художник — не поэт.