Мне сердцем было вЕлено проститься,
Но я опять вернулась к темным снам,
Где в Арабель матерая волчица
Несет мое сознанье, будто в Храм.

В твоих глазах почти что вечность.
И знание чужих печалей.
Взмывай за мной, Иная.
Тебе найдется место в моем небе.
В моей ночи тебе найдется тень.

© Copyright: Кирилл Коржановский, 2011 http://stihi.ru/2011/11/16/8354

В твоей ночи коснусь дыханьем томным
Уставших глаз... Все раны залатАю...
И сердцем, будто путником бездомным,
Покой и единенье обретаю.

Беспечны грезы тонкорукой тени...
Врачует душу губ твоих касанье...
И в дивном опьяняющем волненьи
Иду к тебе босая на свиданье...

Мэри Мара

Растаял от тепла.
Свирепый раньше воин.
Зачем ему ты Свет дала?
Его он не достоин.
Он даже Тьму не заслужил.
Покой и Сумрак.
Вот все, ради чего он жил.

Кирилл Коржановский

Мой воин доблестный, сражавший...и сраженный
Лишь лаской — не мечом кавалеристов,
В любви ты ,будто берсерк разъяренный,
...Неистов.

И нежен до безумия...Смущенный
Рукой мозолистой едва-едва коснешься.
Лишь в эту ночь счастливый и прощенный
Проснешься...

Мэри Мара

...Неистов...
Да...
В любви к тебе —
Иду по краю.
То холодно надменнен,
То живьем сгораю.
Но лишь в одном я неизменен-
Тебе одной. Навечно. Верен.

Кирилл Коржановский

Ты верен мне лишь сердцем, а душою
Горишь безумством тысячи скитаний...
Я так боюсь, что новою весною
Останешься лежать на поле брани.

Мэри Мара

Останусь...
Что ж... Если судьба...
Тогда вернусь к тебе бесплотной тенью.
Как и тогда, скользну в окно, за две минуты до рассвета.
И... Вновь замру, сраженный красотою... Твой верный муж. Хранитель Твой. Твой Воин.

Кирилл Коржановский

И нежен до безумия...Смущенный
Рукой мозолистой едва-едва коснешься.
Лишь в эту ночь счастливый и прощенный
Проснешься...

Беспечны грезы тонкорукой тени...
Врачует душу губ твоих касанье...
И в дивном опьяняющем волненьи
Иду к тебе босая на свиданье...

— Жива... Жива!!!!
Ты помнишь этот сон...

...
И в мыслях:" я права...
Он...Он!!!!!"
...
За руку меня взял...
— Ты знал...
— Ждал...

Я стояла на крыльце подъезда с сигаретой и смотрела на ночной двор. Фонари-исполины мерно раздавали желтоватый свет, как бы вырывая при этом круглый кусок живого пространства из темноты.
Люблю ночь. Не надо отвлекаться на суету прохожих, на грязные улицы, надписи на стенах и бесконечные рекламные щиты. Ночь укрывает все мелочи, обнажая при этом иное, невидимое глазу бытие, которое неожиданно для себя находишь в запахах, звуках, дуновениях ветра и, наконец, не захламленных множеством зрительных раздражителей, мыслях.
А сигарета тлела, испуская столбик серого кучерявого дымка.
Нет, вообще-то я не курю. Но иногда хочется сделать одну затяжку и потом долго стоять с тлеющим окурком в одиночестве. Это почему-то помогает мне сконцентрироваться, спокойно обдумать что-нибудь...или просто побыть наедине с собой.
Особенно часто такая странная тяга к табаку у меня возникает когда я пишу стихи. Ну, если то, что я сочиняю, можно таковыми назвать, конечно.
— Как думаете, долго ли еще простоит такая погода?
Этот вопрос прозвучал настолько неожиданно, что я даже вскрикнула от испуга.
— Не пугайтесь так, мадам, а то ночью спать не будете.
Я смотрела на невесть откуда взявшегося человека и не могла решить — бежать в подъезд или все таки ответить.
— Не знаю... Говорят, еще неделька осталась. Извините, просто Вы меня немного напугали.
— Да ничего, бывает. Сигарета не найдется?
Я подала ему открытую пачку. Незнакомец вытянул одну, закурил и, как бы задумавшись, посмотрел вдаль.
Одет он был вполне непримечательно: обычные джинсы, черные ботинки и тонкий свитерок с нашивками на плечах, имитирующими погоны. Довольно высокий рост и широкие плечи как-то не гармонировали с длинными, как их еще называют, «музыкальными» пальцами.
Но что-то было в нем еще...Что-то, чего я не могла сразу определить. Какое-то странное ощущение, что я его уже где-то видела.
Он глубоко затянулся, а потом сказал, выпуская при этом клубы темного дыма:
— Сигарета помогает сконцентрироваться, спокойно подумать...а может и стихи написать... Не так ли?
Я опешила.
— Не поверите, я как раз несколько минут назад об этом думала. Вы что, читаете мои мысли?
Он улыбнулся, слегка приподняв уголки губ, выдохнул дым и проговорил:
— А почему бы и нет. Хотя... вы не отличаетесь оригинальностью в мыслях.
Да уж...стрельнул сигарету, а еще и хамит. Я развернулась и открыла дверь подъезда, но уйти не смогла...
Что-то в нем все-таки есть...эта манера держать сигарету, широко оттопыривая большой палец...голос...
— Не можете вспомнить, где мы встречались, не так ли? Подойдите поближе. Не бойтесь, я не кусаюсь...разве что иногда...
Я сделала 2 шага вперед. И внимательно всмотрелась в его лицо. И все ни как не могла понять... чем же мне оно так знакомо. Высокий лоб, короткая стрижка, довольно пухлые губы — все было чужим, но глаза... этот блеск...
— Я облегчу ваши мучения, мадам, мы с вами встречались в Арабель... Вы тогда были... другой... немного...
— Что? Не может быть! Это ты?!
Мое сердце забилось так сильно, что, казалось, волосы на голове зашевелились от потока прокачиваемой под кожей крови. Щеки мгновенно стали горячими, а в животе запорхала адреналиновая бабочка.
— Значит ты все же помнишь...Я тебя искал, Марго.
*****
Думаю читателю стоит рассказать предысторию этой встречи. Можете заварить себе чая и сесть поудобнее... Она будет долгая.

— Жива... Жива!!!!
Ты помнишь этот сон...

...
И в мыслях: «я права...
Он... Он!!!!!»
...
За руку меня взял...
— Ты знал...
— Ждал...

«Beatles» мне нравится —
Юность давняя...
Руки касаются-
Это главное...

...Ты песню светлую пропИл...
С тоскою умудрился сжиться...
Но знаешь — Небу хватит сил
И Солнце снова возродится...

... а прежде умереть должно...
...предрешено...
...предрешено...
_________
экспромт на стихотворение «Не жизнь — сплошная маета» (Александр Чжоу)

И даже не узнала Вас сперва,
Когда столкнулись в городе плечами.
Лишь взволновало грудь едва-едва
Все то, что не тревожит уж ночами...