Осень

Эта осень ворвалась без стука,
Беспардонно, прохладно и сыро.
Я успел позабыть эту муку
Умирания целого мира.

Листья падают. Первую стаю
Провожают, коря за измену.
Под ногами шуршат, источая
Острый запах кленового тлена.

Вот мой дом. Одинок и невзрачен,
Он, как призрак, встает пред глазами.
Сколько лет я провел здесь, не плача,
Хоть душа истекала слезами.

Сколько дней безнадежного плена
За туманной, но прочной завесой
Я провел на безумнейшей сцене,
На премьере абсурднейшей пьесы.

Я один на незримых подмостках,
А в ушах моих — звон тишины.
Я был пылью земных перекрестков,
Я стал пленником горькой вины.

Я сцепил за спиной свои руки
И не в силах взглянуть на них вновь —
С них не смылись за годы разлуки
Эта грязь, эта копоть и кровь.

Я принес в этот мир столько страха —
Мной заслужен мой маленький Ад.
Но я часто мечтаю о плахе,
И бессильем туманится взгляд.

Нелегко свои цепи разрушить —
И я вновь обращаюсь к кисти.
Мне сказали: рисуй свою душу,
Так ты сможешь ее отпустить.

Я рисую себя на мольберте.
Я опять позабыл про покой.
Но картины о жизни и смерти
Осыпаются ржавой трухой.

Погружаясь в пучины страданья,
Я устал пробираться во мгле.
И рисую, забыв про заданье,
Самый светлый предмет на земле.

Пробежал шепоток по аллеям,
Разгорелся зарею восток...
На мольберте неброско алеет
Сиротливый кленовый листок.

Заскрипели пустые подмостки,
И лишь облачко скрылось вдали.
...Он был пылью земных перекрестков,
Он теперь далеко от земли.

© Copyright: Екатерина Головач (Katsyara), 2012

(7 голосов, средний балл: 10.00 из 10)

 Загрузка ...

Другие записи из этой рубрики:

• Наставление
• Ирке
• Осенний ноктюрн
• Мы — Русские
• Мудрец
• Я вчитывался в строки городов