Стихи о поэзии и искусстве

Слепой-да обрящет щедроты руками,
Глухой их познает родными глазами.
Лишь зрячий и слышащий не понимает —
Какие святыни в страстях прожигает. Читать дальше »

На Диком Западе — тому лет, может, триста, —
В салунах действовал такой Указ:
«Ребята, не стреляйте в пианиста:
Играет так, как может, он для вас!»... Читать дальше »

Я не пишу стихи, я их рисую
В воображении безудержном своём,
И на бумаге претворяю в жизнь мирскую
Отточенным простым карандашом. Читать дальше »

Я вас благодарю —
Мои стихи святые
За то, что я люблю,
Живя в подлунном мире, Читать дальше »

Есть вечные слова
А есть слова на час
что мы изобрели
что погибают в нас.
Не презираю их
гордыней мудреца —
без них бы не было начала и конца. Читать дальше »

Как молодость свежа и непорочна!
Прекрасна, как чарующий цветок!
Изобразил художник очень точно:
Вселив в портрет, невинности «потОк»... Читать дальше »

Когда я буду известен?
В час после смерти? — лестно.
Не скрою, мне интересно
Будет стихами воскреснуть. Читать дальше »

Пришла на выставку. Увидевши картины,
Услышав флейту, расцвела душа,
Недавно выбравшаяся из тины,
Где жизнь не стоит и паршивого гроша. Читать дальше »

Я сижу в забытье,
И о чем то мечтаю.
Мысли бегут,
Будто волны в реке. Читать дальше »

Взлетело ввысь перо поэта,
Душа раскрылась при луне.
И в полумраке много света,
Увидел он на том конце. Читать дальше »