стихи Людмилы Кулагиной

На руке моей, как на поляне,
Тропки-вмятины – след от подушки.
Солнце явно не скоро заглянет
В дом, где майка – как флаг на просушке, Читать дальше »

«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
А.Ахматова

Душа болит, саднит и плачет,
А Муза песенки поёт,
То о скорбях, то об удачах,
Как будто тем для рифмы ждёт. Читать дальше »

Стираются в памяти краски и лица,
Тускнеют события, дни,
Что повод давали смеяться иль злиться, –
Попробуй-ка их догони. Читать дальше »

Считают, нет плохой погоды у природы.
А я, признаться, всё же зиму не люблю.
И нелюбовь моя лишь крепнет год от года:
Из всех времён её одну едва терплю. Читать дальше »

Лежат в шкатулке камешки цветные.
Ценны не сами по себе, но – для меня.
Своё тепло они мне дарят, как живые,
В них столько света переливов и огня. Читать дальше »

Я помню, как пахла посылка из детства
С урюком, лимоном, сушёной хурмой.
Ах, этот настой! И мне некуда деться –
Он в детстве остался и – вечно со мной. Читать дальше »

С утра в окно уж солнышко мне светит.
Закрыв глаза, подсолнухом лицо
Под свет подставлю. Хорошо жить в лете,
Не помня зим, ханжей и подлецов. Читать дальше »

Альбому с фотографиями,
снятыми в Париже, посвящается

Это всё то, что я знаю о счастье –
Фотоальбом про Париж и меня. Читать дальше »

Что завораживает больше: ритм твой или рифма?
Я натыкаюсь, как пловец на рифы,
На те метафоры и образы, у коих
Так спрятан смысл, как бы зимы рукою Читать дальше »

Цежу за строчкой строчку, как вино, –
Прочувствовать, постичь, не проколоться б.
Понять их смысл – что заглянуть на дно
Загадочного тёмного колодца, Читать дальше »