Что болит?

Что болит?
Что болит у тебя моё солнышко ясное,
так, что квартира наполнена мукой и грустью?
Может тебя беспокоит далёкое лязганье,
неотделимое от пассажиров и грузов?

Может тебя ненароком гроза исхлестала ? –
но ведь дождя заждались мы, как будто в пустыне.
Или поспешно ты бренные годы считала?
Неторопливость времён ли тебе опостыла?

Хлеб наш насущный
в душе превращается в камень –
шелестом слёз ты его омываешь невольно?
Что-то случилось печальное, грустное с нами,
и миновало нас что-то большое, привольное.

То ли унижены бытом и бесами страхов?
То ли порывы, как ветры, случайны и пылки?
То ли мечта
возродилась из пепла и праха
и истекает из нас необузданной пыткой?

Всё что забылось, и всё что когда-то имелось –
Всё остаётся в неволе времён и не боле.

Что же в тебе, моя ясная, так разболелось –
так,
что не знаю куда мне деваться от боли…