Цикл акростихов «Мастера»

Мой Булгаков

Без тени фальши и сомненья
Уроки жизни преподать,
Лишая сна, души забвенья,
Готов роман его опять.
А ты бы там, на Патриарших,
Краеугольный камень смог
От гальки грешных мыслей наших
Вмиг отличить? Даёшь зарок?

Мой Маяковский

Маяк,
зажигающий в небе
звёзды,
Агитатор,
главарь
и горлан...
Я внимаю
тому,
Кто словом
Острым
сладостишья
пронзил туман.
Вояка,
буржуям
в лицо плюющий
Саркастических строк
сок и смак.
Калёным железом
поэзии
бьющий в
Истины гонг
не продаст ни на
Йоту
творчество
гнусной толпе зевак.

Моя Ахматова

Ах! произносим мы, тем восхищаясь
Характером, что даровала судьба
Матери, в сердце которой смешались
Ада терзанья и с роком борьба.
Тонкий психолог, движеньям душевным
Облик дающий — точней не сыскать!
Водит пером её словно не Муза,
А лихорадка. Страдать, но писать!

Моя Цветаева

Ценней — нет, драгоценнее — всего
Вино из рифм, отжатых так умело.
Естественней — проросшее зерно
Триады бытия: ритм — слово — дело.
А лить елей — нет, ей не по душе.
Её стихи не льются — только рвутся.
Венец терновый врежется в висок,
А строки — scripta manent! — остаются.

Апрель 2011