Другу
Ты не научился просто не быть.
Не быть королем, пастухом или нищим,
Водою живительной, сытною пищей
И куклой, порвавшею тонкую нить.
Затасканным, гордым словцом «никогда»,
Тибальдом и Гамлетом, Тенью и Лиром.
И вечный вопрос, что был задан Шекспиром,
Мой друг, для тебя не составит труда.
Ты просто не можешь не быть. Это так —
И ничего ты поделать не в силах.
И как бы потом тебя жизнь не носила,
Ты лишь улыбнешься и скажешь — пустяк.
Сумеешь прогнать затаившийся страх,
И, не оценив быстротечность мгновенья,
Взахлеб рассмеяться, до самозабвенья,
До боли, до слез в потускневших глазах.
Удариться в жизнь, как в тяжелый запой.
А утром похмелье поможет забыть
О том, как безумно хотелось не быть
И обрести долгожданный покой.
Покой и забвенье. Отрава? Отрада?
Не станет ли после на плечи давить?
Но ты не научишься просто не быть.
А может, Тебе это просто не надо?
© Copyright: Екатерина Головач (Katsyara), 2012


