Ему.

Пишу письмо. Мне слово каждое по горлу лезвием…
В руке нет правды, как во мне нет больше жизни.
А в голове недавно по мечте пропетый реквием,
Что мне вещает о моей печальной близкой тризне…
Сижу в бреду, по телу жар, и на пол капает вино,
Что горче всякой соли и убийственнее яда…
Пишу и не надеюсь быть услышанной. Вам всё равно.
Кричу внутри себя, но и истерик вам моих не надо.
Рассвет стучится и пытается всё заново начать;
Его не замечая, я смотрю на сигаретный дым,
Который в неизвестность манит, как бы невзначай…
Сейчас поддамся искушению, последую за ним…