Кризис жанра

Нет, не подумайте, я не хвастаю своим даром,
Таких, как я, миллионы и лучше меня не счесть,
Но это то, что в душе рождено пожаром,
Я лишь прошу Вас немного себя прочесть.

Я не поэт, не прозаик, не творчества личность,
Я лишь простой человек и я просто учусь писать,
Вы мне простите мою глупую трагикомичность,
Не знаю, кто научил меня строки в стихи рифмовать...

Я не Есенин, не Пушкин, не Лермонтов и не Тютчев,
И Богом свыше уж точно не одарена,
Мне мастерство этих гениев не присуще,
И с рифмой, может, я вовсе совсем не дружна.

Я не закончила литературных вузов,
И правил стихосложения даже не знаю я,
Мои стихи, что лежат в столе, для меня обуза,
Прошу Вас, не осудите их строго, друзья.

Быть может, в нашей стране нет давно тех, кто ценит поэтов,
И это творчество для народа коммерцией стало.
Да Бог с ним, с творчеством, я ведь совсем не об этом,
Простите строки мне эти, что здесь написала.