Люблю...

«Люблю» — как часто произносят это слово,
За день, наверно, миллионы раз...
Они кричат, твердят друг другу снова,
А я скажу, что это слово не для Нас.

Его испачкали, помяли, затаскали,
Сорвали крылья, посадили за решетку,
Сидит в углу, глаза полны печали,
Хочет наружу, и кричать устала глотка.

Ему не жаль себя, ему жаль тех,
Кто очень хочет рассказать другому,
Как дорог ему этот человек,
Как хочет встретиться по поводу любому...

Ему не жаль себя, ему жаль тех,
Кто задыхается, боясь Его сказать,
И думает, что вызовет лишь смех,
Что может этим словом потерять...

И я молчу, хотя... уже сказал.
Оно во мне, тюрьма — мои глаза.