стихи Криса Фоукса

Я уехал бы прочь, в темноту, где гуляет осень,
Где уснуть среди парка — не признак дурного тона,
Где тираны — не больше, чем слово, где папиросы
Отдают табаком, а не полугнилым картоном, Читать дальше »

Включи мне музыку погромче:в тишине
Не так неловко падать было б мне,
А я хочу, чтоб было до предела
Напряжено измученное тело, Читать дальше »

Лишь затем затевают войну,
чтобы было куда
Деть сто тысяч голодных, измученных ртов,
что всегда Читать дальше »

Если б я был художником, я бы ночами не спал,
На мальберте ваяя гуашью пещеры и копи,
И однажды Портрет Совершенства бы я написал,
Никому ни за что не позволив снимать с него копий, Читать дальше »