Откровенный разговор

Вы пишите стихи?
Она спросила.
Пытаюсь что – то
Ей ответил я.
Все пишут.
Их наверно пол – России,
А может больше
Душу, не таят.
Зачем вам это?
Жизнь всегда, прекрасней.
Её глаза, пронзали,
Как рентген.
Так много пишут,
Только всё напрасно,
Не существует
Гениальный ген.
Обидно за державу,
Нет талантов.
Где Вознесенский?
Евтушенко где?
Где тот поэт,
Что смог бы
Как пожарный
Огонь тушить
Во вспыхнувшей душе.
Чтоб не сгорела
Как простая спичка
От первой самой
Искренней любви.
Сам испытал любовь,
Любил сам лично.
Ему поверить
За любовь, смогли.
И взор её нежданно
Озарился.
Как – будто снова ей
Семнадцать лет.
И я мальчишка
Вдруг в неё влюбился –
Ну, что вы не решительны,
Поэт?
Услышал я её негромкий
Голос,
Как – будто я,
Очередной роман.
Заколку сняв,
Она пушила волос,
А я бледнел
Как утренний туман.
Всерьёз иль нет
Был назван я поэтом,
Всерьёз иль нет,
Не понял я тогда.
Поэзия моя скиталась где – то
Как чья – то радость
Или чья беда.