Правда Поэта
Никто никогда не услышит,
Никто никогда не узнает,
Как пишет поэт свои строки,
Как с каждой из них он страдает.
Не важно добро или зло
В стихах его нежных и милых.
Ведь он позабыл уж давно
Про жизнь без иллюзий не мнимых.
Не знает никто, как скорбит он,
Страдает как он, как живет.
Что слово одно его значит
Души яркий, звонкий полёт.
Не видит никто, как он плачет
И слёз никогда не узнать.
Чернила… вновь строчки… — удача
И слёз вдохновения рать.
На тонкий листочек бумаги
Он душу изложит свою,
Но мир не поймет, а лишь скажет:
“Обрадуй гордыню мою!”
Когда же прочтешь им творенья,
И голову вверх вознесешь,
Увидишь в глазах восхищенье,
Но все это — сладкая ложь.
Кому, если как не поэту
Способность дана понимать,
Как строки его принимают
И, как отвергают их… Знать,
Что в каждой четвертой улыбке
Ухмылка и злоба живет,
Что маски, слепые картинки,
На лицах народ обретет.
И сразу и грустно и больно,
И слезы опять потекли.
На тонкий листочек бумаги
Чернилами строки легли.
Но все же больней пониманье,
Что строфы твои не нужны
Тому, кого любишь, лелеешь,
Но внемлить не может уже.
От этого злого недуга
Ранимое сердце ревет.
И лишь когда встретишь ты друга,
Покой свой душа обретет.
Лишь истинный друг понимает,
Что значит поэта строка.
В моменты падения духом
Поддержит его лишь рука.
И только тогда понимаешь,
Зачем ты на свете живешь…
Затем, чтоб творить, не взирая,
На зависть противников, ложь…
И мгла разошлась вся на небе,
И Солнце сияет, и вновь,
В душе твоей счастье и ветер,
И снова стихи про любовь.
За лучшие дни в своей жизни
Спасибо скажи ты друзьям.
Будь честен и искренен с ними,
А я похвалу им воздам.
© Copyright: Александр Панов (White_Wolf), 2012
(3 голосов, средний балл: 10.00 из 10)
Загрузка ...