Прощальное

Кровь, волнуясь, вновь
бежит по жилам —
И зачем, ты, мне
открыла дверь?
Что тогда у нас
с тобою было
Как, скажи-ка,
позабыть теперь?
Никуда не денешь
встречи эти.
Я от страсти был
и слеп, и глуп.
Нелегко придется
жить на свете
Без твоих горячих
рук и губ.
Без твоей доверчивости
скромной
Чтобы мог, в который
раз уже
Догодаться, не всегда
в хоромах,
С милой рай бывает
в шалаше.
Вот такая грустная
картина.
От нее и боль
в груди с утра.
Видимо, ты все же
не из глины
Сделана. Из моего
ребра!