Путник

Тёмный ноябрь, несжатое поле.
Лужи простылой воды.
И покосившиеся как от боли
Избы в них смотрят, пусты.

Клочья тумана сереют и дышат
Здесь поселённой бедой.
Каркнет вдруг глухо из каменной тиши
Ворон над крышей худой:

«Кто к нам бредёт по заброшенным вёрстам...
Путник, забудь про ночлег!
Мимо пройди и тогда не прервётся
Твой человеческий век».

Только ошиблась вещунья в тумане:
Видно, глаза ей застлал.
Шагом неспешным тот в сумраке раннем
Вскоре исчез, лишь оскал

Белым блеснул из-под алой каймы
На балахоне... бубонной чумы.

Все произведения автора:

© Copyright: Юлия Барко (piuma), 2013


1 звезда2 звезды3 звезды4 звезды5 звезд6 звезд7 звезд8 звезд9 звезд10 звезд (Еще не оценили)
Загрузка ... Загрузка ...

Другие записи из этой рубрики:

Автор: Юлия Барко | 17 января 2013 | Раздел: О смерти | Просмотров: 9

Оставить комментарий

Вы должны войти чтобы оставлять комментарии.