Село. Дома…

Село. Дома. А над домами,
В морозном воздухе, столбами,
Застыли белые дымы.
А в звёздном небе, над дымами,
Рассвет, пастельными тонами,
Творит фантазия зимы.

Ещё темно. Но изб окошки,
То тут, то там, глазами кошки,
Вонзаясь в утреннюю тишь,
Уже спешат взглянуть как утро,
Холодным блеском перламутра,
Начнёт сползать на землю с крыш.

И вот, как новенький целковый,
Родился, в путь идти готовый,
Хрустящий снегом, зимний день…
(Вдали от всех «больших событий»),
Обычный день, в обычном быте,
Российских сел и деревень.

Многострадальная глубинка,
Ты, как лубочная картинка,
На продырявленном холсте,
Где кисть художника, с опаской,
Изображать «крамольной краской»,
Пыталась в «нищей наготе» —

Селян, что в деревенском деле,
Учились, чуть не с колыбели,
Знать цену прожитому дню;
Страну кормившее крестьянство,
Кого, с завидным постоянством,
Уничтожали на корню.

И вот, мы – голодны и голы:
И жгут сердца людей глаголы,
Времён «брожения в умах» —
Приведших к выстрелу «Авроры»
(Что до стих пор звенит, как шпоры,
На окровавленных боках).

Но если «новое мышленье»,
И впрямь несёт освобожденье,
От прежних пут… Тогда, дай боже!
Да только, что-то непохоже,
Поскольку ухватила власть,
Дерьмократическая мразь.