Не только о поэзии

Как избы рубили дубовые встарь,
Пишет стихи одиночка-кустарь.
В рифмы вонзает дубовое слово –
Кряжистый стих получает основу.

Древние избы стоят без гвоздей –
Выстроен слог без особых затей.
Тощий Пегас от подножного корма
Ныне поэта несет осторожно.
В крыльях подрезанных слава былая,
Взгляд одичалый и стать ломовая…

Только поэту плевать и на это.
Шпоры заржавлены брошены где-то.
Знает он точно, что жребий таков:
Выйдет в издательстве сборник стихов.

Все переварит всеядный читатель,
Он уж давно свежих чувств не искатель.
И в преклонении меры не зная,
Вмиг налетит почитателей стая.

Тем и утешится правдоискатель,
Что почитатель – еще не Читатель.
Истина эта у многих в забвеньи.
Творчество – это самосожженье.
Только средь пишущих вроде
Самосожженье не в моде.