Волчьи сны или возвращение в Арабель ( Часть 1 «Прохожий»)

— О чем вы говорили сегодня ночью
с луной?
— Зачем Вам знать?
— Не бойтесь,
я себя в любовницы не прочу —
земной
понять
хочу душой...
Ваш сладкий запах...
знакомый мне такой...
Быть может Вы на лапах
Бываете?
И вам моя постель уж не нова?
Вы были в Арабель?
Вы это место знаете?

— Жива... Жива!!!!
Ты помнишь этот сон...

...
И в мыслях:" я права...
Он...Он!!!!!"
...
За руку меня взял...
— Ты знал...
— Ждал...

Я стояла на крыльце подъезда с сигаретой и смотрела на ночной двор. Фонари-исполины мерно раздавали желтоватый свет, как бы вырывая при этом круглый кусок живого пространства из темноты.
Люблю ночь. Не надо отвлекаться на суету прохожих, на грязные улицы, надписи на стенах и бесконечные рекламные щиты. Ночь укрывает все мелочи, обнажая при этом иное, невидимое глазу бытие, которое неожиданно для себя находишь в запахах, звуках, дуновениях ветра и, наконец, не захламленных множеством зрительных раздражителей, мыслях.
А сигарета тлела, испуская столбик серого кучерявого дымка.
Нет, вообще-то я не курю. Но иногда хочется сделать одну затяжку и потом долго стоять с тлеющим окурком в одиночестве. Это почему-то помогает мне сконцентрироваться, спокойно обдумать что-нибудь...или просто побыть наедине с собой.
Особенно часто такая странная тяга к табаку у меня возникает когда я пишу стихи. Ну, если то, что я сочиняю, можно таковыми назвать, конечно.
— Как думаете, долго ли еще простоит такая погода?
Этот вопрос прозвучал настолько неожиданно, что я даже вскрикнула от испуга.
— Не пугайтесь так, мадам, а то ночью спать не будете.
Я смотрела на невесть откуда взявшегося человека и не могла решить — бежать в подъезд или все таки ответить.
— Не знаю... Говорят, еще неделька осталась. Извините, просто Вы меня немного напугали.
— Да ничего, бывает. Сигарета не найдется?
Я подала ему открытую пачку. Незнакомец вытянул одну, закурил и, как бы задумавшись, посмотрел вдаль.
Одет он был вполне непримечательно: обычные джинсы, черные ботинки и тонкий свитерок с нашивками на плечах, имитирующими погоны. Довольно высокий рост и широкие плечи как-то не гармонировали с длинными, как их еще называют, «музыкальными» пальцами.
Но что-то было в нем еще...Что-то, чего я не могла сразу определить. Какое-то странное ощущение, что я его уже где-то видела.
Он глубоко затянулся, а потом сказал, выпуская при этом клубы темного дыма:
— Сигарета помогает сконцентрироваться, спокойно подумать...а может и стихи написать... Не так ли?
Я опешила.
— Не поверите, я как раз несколько минут назад об этом думала. Вы что, читаете мои мысли?
Он улыбнулся, слегка приподняв уголки губ, выдохнул дым и проговорил:
— А почему бы и нет. Хотя... вы не отличаетесь оригинальностью в мыслях.
Да уж...стрельнул сигарету, а еще и хамит. Я развернулась и открыла дверь подъезда, но уйти не смогла...
Что-то в нем все-таки есть...эта манера держать сигарету, широко оттопыривая большой палец...голос...
— Не можете вспомнить, где мы встречались, не так ли? Подойдите поближе. Не бойтесь, я не кусаюсь...разве что иногда...
Я сделала 2 шага вперед. И внимательно всмотрелась в его лицо. И все ни как не могла понять... чем же мне оно так знакомо. Высокий лоб, короткая стрижка, довольно пухлые губы — все было чужим, но глаза... этот блеск...
— Я облегчу ваши мучения, мадам, мы с вами встречались в Арабель... Вы тогда были... другой... немного...
— Что? Не может быть! Это ты?!
Мое сердце забилось так сильно, что, казалось, волосы на голове зашевелились от потока прокачиваемой под кожей крови. Щеки мгновенно стали горячими, а в животе запорхала адреналиновая бабочка.
— Значит ты все же помнишь...Я тебя искал, Марго.
*****
Думаю читателю стоит рассказать предысторию этой встречи. Можете заварить себе чая и сесть поудобнее... Она будет долгая.

© Copyright: Мэри Мара (Mary Mara), 2011

(3 голосов, средний балл: 10.00 из 10)

 Загрузка ...

Другие записи из этой рубрики:

• Миг Полета
• Дорога в жизнь
• Свеча
• Миг...
• Не надейся, Милы...
• Кусочек счастья