Поэт ли я иль шарлатан?

И снова ночь. Пишу, сама не понимая,
Пишу я правду или чушь несу.
Казалось, что с хрустальных лилий
Пила прозрачную росу.

Но может небеса мне лишь казались,
Мерещился звезды волшебный свет,
И музы пламенной в моём сознанье
Как не было сначала, так и нет?

Нет тёмно-синей бархатной печали,
Лишь бред бросаю с страстью на листы,
И может никогда я не дышала
Парами вечной чистой красоты?

Наверное, лгала себе сама,
Обманом тусклым наполняя строки,
И всё-лишь плод холодного ума,
А не души таинственные соки.

И из какого мне ключа напиться правды?
Луны ли мудрой попросить совет?
Как знать, что истина — за всё моя награда
Или проклятье за фальшивый свет...?

© Copyright: Елена Ермакова (DoLLLe4Ka), 2011

(2 голосов, средний балл: 10.00 из 10)

 Загрузка ...

Другие записи из этой рубрики:

• Не только о поэзии
• Когда умрет во мне поэт
• В непуганую глушь страниц...
• Кризис жанра
• Сотворенный кумир
• О Муза